Cada instante es un momento
y la vida una ilusión
de un dilatado tiempo
cuando no es ni una mención.
En el libro de los recuerdos
ni siquiera ocupa un renglón,
un libro entre miles de ellos
olvidado en un rincón.
Un instante, un parpadeo,
una vida un ciclón,
atraviesa rápido el desierto
dejando atrás destrucción.
Es tan solo un momento,
a veces si y otras veces no,
la vida es un invento,
uno entre un millón.
Efímera bajo el cielo
cuando el cielo es ficción,
personaje de un cuento
almacenado en un salón.
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